Cuando caiga la tarde, lo verás salir
arrastrando de casa el calor del hogar.
Cortará alguna flor, besará a su mujer,
perseguirá la estela de un cometa fugaz.
Y en la calle lo verás abrir la flor de su secreto.
Y empezará a soñar.
Quizá vaya al billar a mirar hombres y posturitas.
Quizá invente una cita con un Adonis para él.

Ningún hombre lo amó.

A nadie reveló su pasión y los juegos,

el deseo clandestino.

No hubo cartas de amor,

no hubo día del orgullo.

no le devolverán los veranos perdidos.

Y Cernuda lo ve suspirar, triste, desde el Parnaso.