-

Aplaudamos a Julio por haber escrito hace 50 años ya, el libro más hermoso de todo el mundo.

The perks of being a wallflower. 
Aplausos.

‎''Y lo del violín. Un día me compraste un violín, digo yo, porque cuando nació Tobías, el lechero, tocaba el violín; los judíos tocan el violín y no el piano porque se vive ligero de equipaje, si rajás del pogoromo no cargás un piano, te subís al carro, y entre el jaulón de gallinas y el baúl de ropa de cama, desenfundás el violín y te tocás el Eili Eili o el Hatickva, que yo tocaba y ya ni me acuerdo, papály no se te ocurra mandarme un violín acá; vos no, pero mamá tiene esas cosas, me pregunta si veo tele, telearañas, Viejo, el resto es silencio, pero así y todo, a veces me paro en el centro de mis dos metros cuadrados y encajo el violín en la pera, lo sostengo y mientras la mano izquierda ajusta las clavijas y afina con la diestra —con el arco de cerdas blancas que le vengo de dar una biaba de parafina, y con el pie izquierdo ligeramente avanzado— marco el compás, Viejo... pero lo que me sale es un tango, ¡quevachaché!''
— Mauricio Rosencof / Fotografía de Daniel Mordzinski.

Libros tan impresionantes como éste, pocos.

''A menudo he transnochado por algún motivo- hacer el amor, discutir, viajar en auto, bailar, llorar, angustiarme (y a veces todo ello junto durante una sola noche)-, pero nunca he dejado de dormir para dedicarme exclusivamente a rezar. ¿Qué tal si lo pruebo?''

Eat, Pray, Love.

Bueno, estoy leyendo este libro que pensé que iba a ser una chotada, pero no tanto. El caso es que tiene un millón de quotes super bloggeables. 

"Words… They’re innocent, neutral, precise, standing for this, describing that, meaning the other, so if you look after them you can build bridges across incomprehension and chaos. But when they get their corners knocked off, they’re no good any more… I don’t think writers are sacred, but words are. They deserve respect. If you get the right ones in the right order, you can nudge the world a little or make a poem which children will speak for you when you’re dead."

The Real Thing by Tom Stoppard

JLB

''(...)Bajo nuestra conversación de personas de miscelánea lectura y gustos diversos, comprendí que no podíamos entendernos.
Eramos demasiado distintos y demasiado parecidos. No podíamos engañarnos, lo cual hace difícil el dialogo. Cada uno de los dos era el remendo cricaturesco del otro. La situación era harto anormal para durar mucho más tiempo. Aconsejar o discutir era inútil, porque su inevitable destino era ser el que soy...''

''...Sin hacerme caso, me aclaró que su libro cantaría la fraternidad de todos lo hombres. El poeta de nuestro tiempo no puede dar la espalda a su época. Me quedé pensando y le pregunté si verdaderamente se sentía hermano de todos. Por ejemplo, de todos los empresarios de pompas fúnebres, de todos los carteros, de todos buzos, de todos los que viven en la acera de los números pares, de todos los afónicos, etcétera. Me dijo que su libro se refería a la gran masa de los oprimidos y parias.
-Tu masa de oprimidos y de parias -le contesté- no es más que una abstracción. Sólo los individuos existen, si es que existe alguien. El hombre de ayer no es el hombre de hoy sentencio algún griego. Nosotros dos, en este banco de Ginebra o de Cambridge, somos tal vez la prueba...''

Jorge Luis Borges.

Read about Love.

Appreciate what you have

-Godofredo me contó algo muy feo de tí Zezé. ¿Es verdad?
Moví la cabeza afirmativamente.
-¿De la flor? Sí, es cierto señorita.
-¿Cómo lo haces?
-Me levanto temprano y paso por el jardín de la casa de Sergio. Cuando el portón está apenas entornado, entro rápido y robo una flor. Hay tantas que no hacen falta...
-Sí, pero no está bien. No debes volver a hacer eso nunca más. No es un robo, pero es un hurto.
-No lo es señorita. ¿Acaso el mundo no es de Dios? ¿Y todo lo que hay en el mundo no es de Dios acaso? Entonces también las flores son de Él.
Quedó espantada con mi lógica.
-Únicamente así podría traerle una flor señorita. En casa no hay jardín. Una flor cuesta dinero...Y yo no quería que su escritorio fuese siempre el único con el florero vacío.
Ella tragó en seco.
-¿Acaso de vez en cuando usted no me regala un dinerito para comprarme una galleta rellena?
-Te lo daría todos los días pero desapareces...
-No podría aceptar ese dinero todos los días..
-¿Por qué?
-Porque hay otros niños pobres que tampoco traen merienda.
Sacó el pañuelo de la cartera y se lo pasó disumuladamente por los ojos.
-Señorita, usted no ve a ''Lechuzita''?
-¿Quién es?
-Esa negrita de mi tamaño, ésa a la que la madre le sujeta el cabello en rulitos, y se los ata con un piolín.
-Ya sé, Dorotília.
-Ella misma señorita. Dorotília es aún más pobre que yo. Y las otras chicas no quieren jugar con ella porque es negrita y muy pobre. Por eso ella se queda siempre en un rincón. Yo divido con ella mi galletita, esa que usted me regala.
Entonces se quedó con el pañuelo en la nariz durante mucho tiempo.
-De vez en cuando usted podria darle ese dinero a ella en vez de dármelo a mí. La mamá lava ropa y tiene 11 hijos. Todos chiquitos todavía. Dindinha, mi abuela, todos los sábados le da un poco de feijao y de arroz para ayudarlos. Y yo divido mi masita con ella porque mi mamá me enseñó que uno debe dividir la pobreza propia con quien todavía es más pobre.

love

Le gustaban casi todos los hombres en general y muchos en particular. Entre ellos reinaba como una abeja emperatriz. Amaba en ellos el olor del trabajo y del deseo, la voz ronca, la barba de dos días, el cuerpo vigoroso y al mismo tiempo tan vulnerable en sus manos, la índole combativa y el corazón ingenuo.

Isabel Allende .

xDDDDDDDDD

imagina que una vez, la historia pudo ser así.

Y escogí la música, los Beatles, todo aquello por lo que había luchado durante años. No creo merecer una condena por ello. No era más que un ser humano cualquiera... Y ya teníamos a Ringo. El bueno de Ringo. Con él los Beatles fueron todo lo que tenían que ser... Así que Julian no formaba parte del sueño. Durante cinco años fue mi hijo, pero no creo que yo fuese su padre.

Yo era el Beatle John.

Sabe que, sin inspiración ni experiencia, ningún entrenamiendo da resultado. Por eso el guerrero sólo arriesga su corazón por algo que vale la pena.

-¿Sabés lo que descubrí?- me dijo-. Que en realidad uno hace todas las cosas por el placer de fumar. ¿Para qué se mete uno en el mar ? ¿Para qué charla uno con los amigos? ¿Para qué lee uno? ¿Para qué escribe? ¿Para qué hace uno el amor? - El goce está en el cigarrillo - decía -. La ceremonia es esa.
Y se reía.

Eduardo Galeano.